Floreale.

Il profumo delle notti parigine. Intenso, elegante, unico. La voluttà è nell’aria. Una mano accarezza, una voce sommessa sussurra in un orecchio, una scintilla scorre nelle vene. Irresistibile per annegare in un vortice fluttuante di musica, rossetti, sguardi fatali, schiene nude, suole rosse. Un altro giro di bassi e sono già le sei. Sulla strada, al semaforo, c’è una donna molto bella al volante di un’Aston Martin. Quando il semaforo diventa verde, si riavvia ad alta velocità, cantando a squarciagola. Come un buongiorno pazzo, nel bagliore dell’alba.